BREVES AMOURS

Thierry AGUILA & Patrick TRINGALE

(1990 – 2024)

A la compagne de voyage
Dont les yeux, charmant paysage, Font paraître court le chemin.

"LES PASSANTES"
Antoine POL Musique de Georges BRASSENS

1

CHARLES-DE-GAULLE-ETOILE.
Le quai est bondé. Avec cette chaleur, les wagons vont être un vrai bonheur ! Qu'est-ce qu'il m'a pris aussi de m'encombrer de tout ces livres ?
C'est la deuxième fois qu'elle se retourne vers moi. Je suis sûr qu'elle m'a souri. Et pourtant, je ne peux m'empêcher de douter. Trop de monde, trop de chaleur et puis il se fait tard et mon seul souci est que l'épicerie soit encore ouverte quand j'arriverai chez moi. Sinon, pâtes. A l'eau. Et s'il en reste au fond du placard.
Enfin,  ce  n'est  pas  trop  tôt  !  Instinctivement,  j'essaie  de  monter dans la même rame qu'elle.
Plaqué entre des after-shaves-cravates et des touristes bermudas-kodak. Les Champs-Elysées en Juillet.
Je me retourne mais je ne la vois pas. Tant pis. Quelle heure ? 9 h moins le quart. En été, ils doivent fermer plus tard. J'espère.

FRANKLIN-DELANO-ROOSEVELT.
Je profite du remue-ménage pour glisser vers le fond.
Hasard ? Chance ? Je me retrouve près d'elle. Assise sur un strapontin. Je ne sais pas quoi faire de tous mes livres. Regards.
Elle: "Vous ne voulez pas vous asseoir ? Vous avez l'air fatigué"
Je ne sais même pas comment le prendre. L'air fatigué ? A mon âge?
Si  joli  sourire  pourtant.
On se dit des riens et le temps passe, invisible, discret. Elle se lève. Déjà ?
"Vous me quittez déjà ? Mais où sommes-nous ?"
Elle	rit.
PALAIS-ROYAL.
"Vous habitez un joli quartier" Je n'ai rien trouvé de mieux à dire.
Elle s'éloigne, un peu. Les portes s'ouvrent. Elle ne descend pas tout de suite. Que dois-je faire ?
Elle se retourne vers moi. Les portes sonnent.
Elle me dit "au revoir" comme elle dirait "dommage". Elle descend, reste une seconde sur le quai, me fixe. Les portes claquent.
Huit stations de regrets et de questions. J'aurais peut-être dû... L'épicerie était encore ouverte. Je n'ai rien acheté.

2

Tous les avions avaient au moins trois heures de retard. Une certaine catégorie de personnel, je n'ai pas bien compris laquelle. Nous avons râlé en même temps devant le terminal de l'aéroport. Nous nous sommes regardés comme si nous nous reconnaissions.
Il a souri en premier. Je crois.

Il partait à NICE, moi à GLASGOW. Nous avons essayé, sans trop y croire, de faire changer la destination de l'autre. Des boniments sur le charme de l'ECOSSE ou sur le soleil de la Côte en hiver.
Nous avons échangé nos journaux. Cosmo contre le Nouvel-Obs . Nous avons fait une course de chariot. Il m'a laissée gagner.
Nous avons imité les jeunes mariés sur les banquettes de skaï.
Je l'ai laissé gagner.

J'ai bien sûr perdu la pochette d'allumettes sur laquelle il m'avait écrit son numéro de téléphone.

3

Le double-escalator du FORUM DES HALLES. Samedi après-midi. Je cours, vole et déjà deux heures de retard. Bientôt trois. La foule, elle, heureuse, nonchalante et nombreuse.
J'attaque la montée, du sous-sol vers la sortie. Impossible de frayer. Je piaffe, cogne du poing sur la main courante. Je me résigne mal. Je regarde les visages qui défilent dans l'autre sens. J·e détaille. Je critique. Et je la vois.
Elle vient d'apparaître tout en haut, pleine de lumière. Elle est blonde, très blonde, avec un rouge à lèvres très rouge et des seins très... Je me demande comment je peux voir tout cela alors que j'ai le soleil en face et qu'elle est au moins à vingt mètres.
En tout cas, elle me regarde aussi.
C'est elle. L'amour de ma vie. J'en suis sûr. Elle aussi.
On va se croiser, plus que dix mètres. Perdus dans les yeux de l'autre.
Elle tient ses lunettes de soleil en l'air, comme happée en pleine phrase. Elle n'est pas seule. Une copine. Qui soliloque. Mais nous, on est tout seul. Rien que nous deux. Le monde s'arrête, suspend son bruit.
Et puis, lentement, on se croise. Au ralenti.
On ne peut rien se dire. Rien à dire. On a tout compris. On pivote ensemble pour se garder dans les yeux. On s'éloigne. Emportés comme dans la chanson. De plus en plus vite.
On ne va pas se perdre ? Pas maintenant ?
Elle esquisse un geste. Je me change en statue de sel. J'arrive à l'air libre. Elle atterrit au fin fond.
Si je descends et qu'elle remonte ?
On me bouscule. En bas, on doit la bousculer elle aussi.

Elle ne remonte pas. Je ne redescends pas.
On n'est pas malin quand on a dix-sept ans.

4

La longue plage des CONCHES, où DARRYL ZANUCK a tourné le débarquement du JOUR LE PLUS LONG.
Pour l'heure, la plage est déserte, le ciel changeant. Au loin, le phare des BALEINES, vide de touristes et ressemblant, du coup, à ce qu'il est, un phare.

C'est sur cette plage qu'il vient tous les après-midi, le walkman sur les oreilles. Il a calculé qu'en marchant normalement du bout de la plage vers le phare, il pouvait écouter une symphonie entière de MALHER sur son lecteur laser portable PHILIPS.
Le ciel est sombre, il ferme de temps en temps les yeux en avançant sur le sable dans ses mocassins blancs qui sont la copie conforme de ceux de SERGE GAINSBOURG. Vers cinq heures, il rentre et se remet à ce scénario qui n'avance pas.

C'est sur cette même plage, qu'elle connaît depuis toujours, son grand-père a une maison à ST-CLEMENT, qu'elle vient chaque fois qu'elle se trouve en vacances sur l'île. Quelques semaines éparses dans l'année et qui la vident de ses réunions de bureau, de ses coups de téléphone lancés autour du monde dans des langues qui lui paraissent barbares quand elle se promène ici.
Elle part du phare vers la POINTE DU LIZAY où justement, elle s'était enlisée avec la JEEP, le jour où elle avait amené ses copines de l'agence. Puis, elle rejoint les PORTES par des petits chemins. Une jolie trotte comme dit sa mère qui ne l'a jamais accompagnée.

C'est la première fois qu'il la voit. Elle marche comme lui près de l'eau, mais dans l'autre sens. Il a remarqué qu'ils mettent une éternité à se rejoindre mais que, une fois croisés, ils s'éloignent en quelques petites minutes. Comme un résumé très résumé de BREVES RENCONTRES. Sauf que là, ils n'ont aucune excuse pour s'ignorer.

C'est devenu une petite habitude. Elle sait exactement à quel endroit ils vont se croiser. Elle ne se retourne pas et elle est prête à parier qu'il en fait de même.
Une semaine qu'ils se retrouvent ainsi, sans toutefois se saluer. Elle lui sourit dans sa tête quand il arrive à sa hauteur.

Elle est incapable de lui donner un âge, vraisemblablement plus qu'elle mais ce casque de walkman la fait douter. Elle est persuadée qu'elle s'entendrait bien avec lui, mais toutes les démarches la fatiguent d'avance.

Il ne peut s'empêcher de rire en secret chaque fois, et cela fait onze jours maintenant, qu'ils se retrouvent face à face sur cette plage. Il repense à cette scène, que sa pudeur a rendue ridicule, de UN HOMME ET UNE FEMME, avec ce chien et cette caméra qui tournent autour des amants. Ne pas se parler lui parait tellement plus romanesque, même s'il meurt d'envie de lui dire n'importe quoi, bonjour par exemple.
Depuis trois jours, il a remplacé MALHER par GAINSBOURG, l'intégrale, cherchant la chanson dans laquelle il est dit que "l'amour physique est sans issue".

Elle se_gépêche maintenant d'aller à ses rendez-vous cryptés sur la plage. Quelques heures de marche pour un si bref moment de trouble.

Il s'était décidé à lui parler et puis ce coup de téléphone. Il fallait qu'il rentre, des problèmes avec la production, le synopsis à revoir d'urgence, des tas d'histoires.

Elle ne sait pas si elle continuera à prendre des vacances sur l'île. De toutes façons, avec ce pont, tant de choses ont changé.

5

Je revenais de colonies de vacances, ma première colo. J'étais toute petite, j'avais huit ans. La colonie n'était pas mixte, mais pour le retour, nous avions été mélangés dans les trois autocars avec les garçons du centre de vacances.
Il y avait six heures de route, je les ai passées à côté d'un garçon plus âgé que moi. Il avait dix ans et il se tenait comme un voyou. Pendant tout le voyage, il a fait des tas de bêtises pour m'impressionner mais je l'ai ignoré. Alors il s'est adressé à moi, je ne lui ai pas répondu. Pour me sortir de mon mutisme, il a pris un stylo et il m'a dit: "Donne moi ton bras."
Autour de la pliure du coude, il a tracé un cercle. Ca faisait comme une paire de fesses. Devant mon air choqué, il a éclaté de rire puis après avoir déplié mon bras, il a fini de tracer son cercle : maintenant le dessin formait un coeur. Je suis devenue toute rouge. En même temps, au fond de moi, j'étais très fière, très heureuse. J'ai serré la peluche qui ne me quitte jamais contre moi, et je me suis tournée vers la vitre. Il a essayé de me parler mais je n'osais pas lui répondre. J'étais très contente qu'il s'intéresse autant à moi, mais il était trop "mal élevé".

Soudain, il m'a demandé s1 Je voulais bien lui prêter ma peluche. C'était une grosse souris verte, comme celles qui courent dans l'herbe. Il me l'a demandée si gentiment que je la lui ai tendue. Il l'a prise dans ses bras, s'est mis à la cajoler très tendrement. Il s'est tourné vers moi et il m'a dit:

"Elle est très très	jolie... Mais elle n'est pas aussi	jolie que toi !"
Ca m'a fait comme un vertige. Alors je lui ai dit:
"Je te la donne... Elle est pour toi."

Il n'a rien répondu, il m'a fait un grand sourire. Pendant tout le reste du trajet, il s'est tû, serrant la peluche contre lui.
La dernière image que je garde de lui, c'est à l'arrivée du car. Sa mère le pressait dans ses bras pour l'embrasser et lui ne lâchait toujours pas la grosse souris verte.
C'est la seule fois de ma vie où j'ai donné une de mes peluches...

6

27R. DU CHATEAU D'EAU
3P.  58m2,  Cuis.	Oche,
Sème	sans  asc.,  Chauf.	lndiv.
3	282+220	Ce	jr  13h  à	14h30
Pas cher celui-là, mais nous sommes une bonne trentaine dans l'escalier à attendre de visiter. Des couples surtout, habillés trop correctement, le dossier plein de photocopies de fiches de paie à bout de bras. Un air de famille entre les regards aigres. Des gens de toute sorte, mais tout de même d'un certain milieu...Sauf peut être le grand escogriffe mal rasé, là-bas, prés de la porte, avec son air de gros ours et son oeil narquois. Il me sourit et je lui réponds d'un signe glacé. Non mais pour qui il se prend, celui là ..?

262-264  R  DE  CHARENTON
3 P., 70 m2 + box, excellent état. 6800 F net. Ce Jr 13h-15h.
Bel appartement, clair et agréable, mais cher. L'envoyé de l'agence prend mes photocopies : " N'espérez pas trop mademoiselle, les propriétaires cherchent un couple de fonctionnaires ... ".
Je redescends l'escalier, déjà plongée dans le plan de Paris, vers un autre RdV. Je lève les yeux juste pour croiser le sourire du grand escogriffe de tout à l'heure. Il me cligne de l'oeil et cette fois, je n'ai pas le réflexe de garder ma réserve, son sourire est désarmant, comme s'il était à tout moment au bord d'exploser en énorme éclat de rire. Je lui fait un signe de la main. Il me suit des yeux, et moi, je me sens toute bizarre.

MENILMONTANT,	3  P. tt  cft
2ème	Et.,	S/Square 6000 F Ch Comp. Part. Ce	jr		15h30-18h.
Je suis une des dernières. Ici, il faut attendre dans la rue. La porte s'ouvre, et c'est le grand Ours qui en sort ! Comment a-t-il fait pour être là avant moi !? Quand je suis partie tout à l'heure, il était loin derrière ! Il me suit ou quoi ? Et d'abord, comment aurait-il pu savoir que je visiterais cet appartement plutôt qu'un autre ? Même en me pistant avec Le Figaro, c'est impossible. Il éclate de rire : "Laissez tomber, c'est un taudis ..."  Il  disparait

dans le métro. Quelque chose d'étrange me submerge, je refuse de m'avouer que sa disparition si soudaine m'attriste... Quand je ressors de l'appartement, je dois convenir qu'il a raison. Les agences sont des gangs d'escrocs prêtes à baptiser " Beau 2 P" un placard à balai donnant sur les chiottes...La course continue.

Rue F. LEMAITRE
Imm. pierre de t. , 5ème, Asc., 3P.,	70m2,	tt	cft,	refait	neuf,
ch. individuel.	5637,50+	350	F Ch. Ce	jr	15h-16h.
J'attends mon tour. C'est la proprio elle-même qui fait visiter : une vieille harpie du XVlème en excursion dans la jungle de l'Est Parisien. Elle prend les gens à la porte et les guide à l'intérieur, interdiction de déambuler à son gré dans l'appartement. C'est à peine si elle ne fait pas mettre les patins en entrant. Je fulmine d'être obligée d'en passer par ce genre de minuscule humiliation. Une bousculade fait frémir la file d'attente et remonte vers le palier comme une houle de grognements. Je tourne la tête et il est près  de  moi.  "Excuse-moi,  je  suis  en  retard,  tu  as  les
photocop1•es	?"
J'hésite entre éclater de rire ou l'envoyer paître et le livrer à la vindicte des candidats-locataires. Son grand sourire hirsute m'en dissuade, il me souffle à l'oreille: "Pardonnez moi, mademoiselle, j'en ai assez d'attendre... Et puis peut-être qu'avec vous j'aurais une chance de me loger..." Je n'ai pas le temps de riposter à l'ambiguïté de cette phrase, c'est "notre" tour. La propriétaire nous jauge d'un oeil méprisant et inquisiteur. Visiblement, le genre échevelé de mon compagnon ne lui convient guère. Elle attrape mon dossier du bout des doigts comme au mépris de la prophylaxie la plus élémentaire. On se retrouve dans la rue. On ne sait plus trop quoi se dire. C'est difficile de passer de l'humour au face-à-face. Il me prend le bras: "Merci". Il file à grandes enjambées avec son immense échine de plantigrade qui obstrue la moitié du trottoir.

NATION,	r.  des	Maraîchers
3 P. 60m2, Cuis., Bain, Ref. Neuf. 4500 F Cc. Lib. t.d. Suite Visite	18-19h.
"Alors...! Dépêche-toi, on est les premiers ..." Il ne me laisse pas le temps de m'étonner, m'emporte dans l'escalier, dans l'appartement qui résonne. Le type de l'agence regarde effaré

l'espèce d'animal qui dévore les lieux: " Ici, le lit. On va repeindre en blanc. Dans ce placard, ta collection de chapeaux, j'en ai marre de les voir partout. Tiens, tu as vu, il y a une fenêtre ronde comme chez ta tante." Il ne laisse le loisir à personne de respirer, noie tout sous son grand rire tonitruant et moqueur, entraîne l'immeuble entier dans sa démesure de géant et les autres postulants, amassés à la porte, rient aux éclats. Il me dépose, essoufflée, devant ma voiture. " Celui-là d'appartement, je te Je donne...." Il éclate de rire, disparait. Et déjà il me manque.

14 Bis, rue J. ROMAIN
3 P.	Tt  cft.,  4300F  +Ch.
J'y vis depuis deux ans. Toute seule.
Je n'ai plus jamais revu le grand ours rieur. Je l'ai pourtant cherché.
Dans les pages du Figaro, Immobilier-locations.

J.F ,Lib. T d Suite Ch. Grd Ours hilare Pour	vie.ent.+ Ch. Ecrire au Jour.

7

ECRIRE AU JOURNAL QUI TRANSMETTRA

901154. SORRY !	Mercredi  6  juin,  11h.  Métro  Direction  Vincennes. J'aurais dû descendre avec toi à Bastille	Ecris-moi.

8

Roulé toute la nuit. Crevées, l'une plus que l'autre, mais tellement heureuses d'avoir fini cette maudite saison. Trois mois à servir des pizzas à des idiots dans ce snack de RAMATUELLE. La FRANCE nous sortait par les yeux.
Les derniers chèques touchés, on avait jeté nos affaires et le sac des pourboires dans le coffre de la petite AUSTIN et, vas-y fonce, la frontière et l'autostrada pendant des heures.
Il était six heures et demie quand on est arrivées. On s'est fait le grand jeu, on a mis la cassette de DAHO, "WEEK-END A ROME". Trois fois de suite pendant qu'on entrait dans la ville par l'AUTOSTRADA-UNO. On s'est, bien sûr, très vite perdues, VIA FLAMINIA NUOVA, VIA SALARIA. Alors qu'on cherchait le TRASTEVERE.
On a échoué sur une placette. Un café faisait le coin, déjà ouvert. Tout en longueur, avec au comptoir, mon premier italien. Brun évidemment, des petites boucles, des yeux clairs, les manches d'une chemise parme roulées près des épaules. Tout à fait comme on se l'était imaginé, en délirant dans la voiture. On en riait en cachette.
Il est venu nous servir avec un sourire, un sourire ! Je lui ai demandé, dans un italien balbutiant, la direction des toilettes. Il m'a renseigné, dans un romain impeccable et incompréhensible. Il a encore souri. Il m'a tendu une petite clé dorée en me désignant un escalier qui descendait en tire-bouchon vers le sous-sol.
En me donnant la clé, il m'a touché lentement le bout des doigts. J'avais quinze ans tout à coup, avec les joues rouges qui vont avec.
En remontant des toilettes, il a repris la clé, en me caressant de nouveau furtivement le bout des doigts. Je me suis appuyée contre le cuivre du comptoir, je fondais.
Il nous a offert les petits pains au chocolat que l'on ne trouve que dans ce pays.
On est reparties, moi la tête sur les nuages.
Un jour, c'est sûr, je viendrai habiter cette ville, io lo jura.

9

Je vis dans un petit village sur la nationale qui descend vers Lyon. La route fait deux volutes entre les murs avant de filer dans la campagne.
Il y a trois ans, au mois d'août, je suis sorti vers huit heures et demi pour aller boire mon café du soir au bar de la place. Au feu rouge, j'ai sagement attendu que le petit personnage devienne vert pour traverser.
Les voitures ont stoppé. En tête de la file, une R5 jaune conduite par une très belle jeune femme. Elle a eu un regard que je n'oublierai plus et m'a fait signe de passer. Je suis resté vissé sur le trottoir. On s'est regardé tous les deux jusqu'à ce que le feu redevienne vert et que les autos derrière commencent à klaxonner. Elle a redémarré avec un sourire très triste. C'est ce sourire qui m'a fait disjoncter ...
A la sortie du village, il y a un autre feu rouge. Si les dieux de la signalisation sont avec moi, elle devra s'y arrêter. J'ai pris un départ digne d'une finale des jeux Olympiques. J'ai dévalé la pente du village, coupé à travers les arrière-cours. Sur les terrasses des jardins, les gens qui mangeaient à la fraîche m'ont encore pris pour un dingue. J'ai effrayé les poulaillers, fait hurler les chiens. J'ai renversé tous les obstacles, déchiré tous les étendages, j'ai battu un record du monde, ce soir-là.
Je suis arrivé au moment où la R5 démarrait lentement. J'étais rouge, suant, échevelé, défiguré par l'asphyxie, je crachais les milliards de cigarettes consumées dans ma vie. J'étais à l'agonie, mais le sourire émerveillé qu'elle m'a donné m'a guéri de toutes mes douleurs. Elle est partie en me lançant un baiser très tendre. Je me suis écroulé sur le trottoir, lessivé.
Depuis, je frémis chaque fois que je croise une R5 jaune. Et Dieu sait s'il y en a ...

1 0

Si elle s'arrête près du banc, je me lance.
Elle s'approche tout doucement, elle regarde vers les vitrines. De là, elle ne peut pas me voir. Je suis idiot, pourquoi je me cache?  Elle est rousse, presque rouge dans ce soleil. Elle irradie.
Ca y est, elle m'a vu. Elle va me prendre pour un... Elle a souri ! Ses yeux ont souri ! C'est elle qui vient vers moi. J'ai envie de partir en courant, de hurler, j'ai le coeur qui va dégringoler à battre comme ça !
Elle est tout à côté. Elle me raconte tout, en me tournant autour. En quelques secondes, je sais tout d'elle, elle sait tout de moi. On fera des petits, des dizaines, on partira loin, loin des hommes, loin de tout. On s'est attendu toute notre vie, on a... Oh non, pas maintenant ! NON !
"Allez, j'ai froid, on rentre. Qu'est-ce qu'il a ce con de chien ce soir ? On rentre, je te dis !"

1 1

Comme tous les étés, mon grand-père était venu me chercher à la gare de R...
Nous sommes montés dans sa vieille Aronde et nous avons pris les petites routes qui mènent à la ferme. Le trajet de trois quarts d'heure était toujours l'instant magique de mes vacances. Mon grand-père me racontait les nouvelles du village, des voisins, de mes amies d'été.
Pourtant, cette année là, ce fut différent.
A environ un kilomètre de la gare, sur le bord du chemin, une jeune auto-stoppeuse blonde tendait le pouce. C'était encore rare à l'époque. Mon grand-père a ralenti, il a jeté un coup d'oeil vers moi sur la banquette arrière puis s'est arrêté. Il s'est penché pour ouvrir la portière du côté passager. La fille est montée en souriant. Avec un fort accent allemand, elle lui a demandé s'il pouvait la déposer vers B... Mon grand-père a hoché la tête. Ils se sont sourit et, chose incompréhensible, ils ont rougi tout les deux..!
Nous sommes repartis et mon grand-père ne s'est même plus occupé de moi. Il lui a demandé d'où elle venait et quand elle le lui a dit, il a été très content parce qu'il connaissait bien l'endroit. Il y avait passé quatre ans en captivité pendant la guerre. Ils se sont mis à parler de lieux que je connaissais pas. L'auto stoppeuse lui a demandé si j'étais sa fille. Mon grand-père a éclaté de rire. Elle n'a pas voulu le croire quand il lui a expliqué que j'étais sa petite fille. Elle m'a observé un moment puis a regardé mon grand-père. Elle lui a dit qu'il était vraiment trop jeune pour avoir une petite fille de 10 ans. Ils ont à nouveau rougi tous les deux.
On a fait un détour pour la poser à B... Au fur et à mesure que nous approchions de la destination, mon grand-père ralentissait comme pour retarder le moment de la séparation. Elle lui a dit qu'elle venait de se décider à rester quelques jours dans le coin, qu'elle camperait. Il n'a rien dit, m'a jeté un regard gêné dans le rétroviseur.
On a posé la fille à l'entrée du bourg. Elle a ouvert la portière mais juste avant de descendre, elle s'est retournée. Elle a embrassé rapidement mon grand-père. Sur la joue. Puis elle est partie sans se retourner. Il est resté quelques minutes les yeux

rêveurs. On a redémarré.
Juste avant	d'arriver	à la ferme, mon grand-père	a stoppé, s'est tourné vers moi. Il m'a dit:
" Tu ne diras rien à mémé, hein ... ?"
J'étais	tellement	jalouse	que	j'ai	failli	tout	raconter	à ma grand-mère. Mais j'ai rien dit.
Cet été-là,	j'ai surpris plusieurs	fois mon grand-père	appuyé sur sa fourche, immobile, les yeux dans le vague...

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Mon frère avait décidé qu'on s'offrirait quatre jours de vacances à LONDRES. Un long week-end comme on dit en anglais.
C'était dans le train, dès le départ de PARIS, que je l'avais remarquée. Une fille magnifique, belle à n'en plus finir, une princesse. Peut-être allemande, mais un je-ne-sais-quoi me faisait penser qu'elle était française. Blonde, les yeux clairs en coucher de soleil. Presque un cliché.
En sortant du wagon-bar, je l'ai aperçue de nouveau. Et cette fois, elle m'a vue elle aussi. Un long regard plissé, doux et calme.
Dans ces cas-là, moi, je ne fais ni une ni deux. Je ne fais rien. Totalement par lysé. Incapable de sortir un mot, un geste, un cillement. J'oublie presque de respirer. L'hypnose en apnée. Dans une autre circonstance, au lycée, dans une fête, chez des amis, là d'accord.
Mais aborder en inconnu, je n'ai jamais pu. Ou su. J'ai regagné mon compartiment. En planeur.
Plus tard, sur le ferry, on déambulait. Mon frère devant, le nez en l'air, en vrai marin. Moi derrière, le nez nulle part, pensant à elle, à l'occasion perdue. Et je l'ai revue. Le soleil dans les cheveux. Cinquante mètres de passagers entre nous.
Nouvelle paralysie. On a échangé, pendant de longues minutes, nos immobilités. Elle était belle. Je devais avoir l'air bête.
L'Angleterre nous a interrompus. Elle m'a souri et les passagers nous ont perdus. Mon frère est venu me chercher et on a fini le voyage à papoter en rôdant autour des machines à sous. Moi dans la lune, lui dans ses projets.
A Victoria-Station, il a fendu la cohue à coups de sac. Les haut-parleurs diffusaient des messages en langue étrangère et je commençais à avoir froid. Sans doute un réflexe.
En sortant de la gare, je l'ai vue, une nouvelle fois. Elle était montée sur un banc et me cherchait. Je suis sûr qu'elle me cherchait. Elle fouillait la longue file qui sortait du train. Mon frère m'a poussé dans un gros taxi noir. Qui a démarré comme dans un film policier. Je suis resté la bouche ouverte jusqu'à l'hôtel.
J'ai passé les quatre jours à la chercher, traînant mon frère dans tous les endroits à touristes, les monuments, les parcs, les jardins. Je n'y croyais pas bien sûr. Je faisais cela pour me venger, pour me punir. Et j'ai réussi. Je ne l'ai jamais revue.

13

Amour	bref,  soupir	long.
Proverbe roumain

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ECRlflE AU JOURNAL  QUI TRANSMETTRA

850112.  TRAIN  BILBAO-PARIS.  H.  rech  H.  travaillant BIARRITZ, à PARIS jusqu'au 15 août. Je me trouvais en dessous de ta couchette ce jeudi 19 juillet qui nous ramenait vers PARIS. Pourquoi s'être quitté sans numéro de téléphone ? Bernard.

1 5

Il rentrait chez lui là-haut dans le brouillard, elle descendait dans le midi. Ils se sont trouvés au bord du chemin, sur l'autoroute des vacances, c'était sans doute un jour de chance. Ils avaient le ciel à portée de mains, en cadeau de la providence, alors pourquoi penser au lendemain ?
Ils se sont cachés dans un grand champ de blé, se laissant porter par le courant. Se sont racontés leurs vies qui commençaient, ils n'étaient encore que des enfants qui s'étaient trouvés au bord du chemin, (...) qui cueillirent le ciel au creux de leurs mains, comme on cueille la providence, refusant de penser au lendemain.
Ils se sont quittés au bord du matin, sur l'autoroute des vacances, c'était fini le jour de chance. Ils reprirent alors chacun leur chemin, saluèrent la providence en se faisant un signe de la main.
Il rentra chez lui là-haut vers le brouillard, elle est descendue là-bas dans le midi.
C'est un beau roman, c'est une belle histoire, c'est une romance d'aujourd'hui.

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J'ai	horreur	du train.	Il	me	fallait	pourtant	convoyer	cette voiture sur le tournage à MONACO.
J'avais pris une place dans un wagon-lit. Un T.2. en abréviation obscure.
La cabine était petite mais j'avais la chance de ne pas avoir de
compagnon de voyage. Deux lits minuscules, mais les deux pour moi tout seul.

Dans le couloir, coup d'oeil sur mes voisins qui s'installent.
A gauche, ils dorment déjà ou font semblant. A droite, deux filles.
Je tends léger l'oreille, perdu dans la contemplation d'une campagne triste qui défile à 250 kms à l'heure.
La plus grande et la plus blonde de mes voisines parle de cinéma, du film qu'elle vient de terminer. Décidément, le monde est bien petit.
Je pars feuilleter ACTUEL dans mon placard bi-place. Je tiens dix minutes.
Couloir. Cigarette.
La fille blonde, la plus jolie comme je m'en rends compte maintenant, sort de sa cabine.
Chacun son carré de fenêtre d'où il est périlleux de se pencher.
Un contrôleur traverse mollement le wagon. On se plaque aux vitres. Il disparaît sans poinçonner nos billets que nous lui tendons pourtant. On rengaine ensemble avec un sourire.
Le soleil se couche. Jaune-orange sur les blés coiffés par un grand vent. Et c'est beau. Vraiment.
Je lance, dégagé: "C'est dommage de ne plus oser filmer les couchers de soleil"
"Vous êtes dans le cinéma ?"
De fil en aiguille, le monde est si petit, on se découvre des presque-amis communs.
On part dîner. Sa copine n'en est pas une. "Juste ma voisine de chambre. Elle dort déjà. Et en plus, chuchote-t-elle, elle ronfle ! Une horreur !"

Le wagon-restaurant désemplit un peu. Café. On se raconte nos tournages, nos projets. Elle part en ITALIE en repérage.

On se partage mes dernières cigarettes dans le couloir, près de nos chambrettes.
Elle semble redouter sa compagne ronfleuse. Je lui propose, en riant, ma seconde couchette. Elle prend ça, elle aussi, comme une plaisanterie.
On s'attarde jusqu'au dernier prétexte. Et puis, on se quitte.

Plus tard, sur ma couchette de droite, j'essaie de m'intéresser à un polar mal traduit. La porte de ma cabine tourne doucement. Je suis persuadé que c'est elle. Pourquoi, je n'en sais rien mais je suis certain que c'est elle.
Il suffirait que je me lève et pousse le verrou pour vérifier. La poignée tourne encore un peu. Je jurerais avoir entendu gratter.
Je fais semblant de dormir. Je ne sais même pas pourquoi.

17

J'étais descendu au lavomatique.
Pendant que le tambour de la machine triturait le linge, je me suis installé à la terrasse du petit bar, juste au coin de la rue.
J'ai commandé une salade puis je me suis enfoncé d'un oeil embrumé dans les pages noirâtres du Journal du Dimanche.
Un jeune homme brun s'est installé à la table voisine. Il a demandé du thé.
La serveuse est revenue avec ma salade et a pris d'autres commandes. Le jeune homme lui a réclamé un café. J'ai eu envie de café moi aussi. J'ai hélé la serveuse au passage de la porte.
"Un café , S'il vous plan !"
La serveuse a pilé. Elle s'est retournée pour localiser d'où venait l'appel. Sur la terrasse, tout le monde commandait des cafés. La jeune homme lui a parlé.
"Un autre café... Pour le monsieur. Deux cafés..."
La serveuse a filé. Moi, j'étais troublé que le jeune homme ait dit "deux cafés". C'était comme entrer un peu dans sa vie, avoir un moment en commun avec lui, presque le connaître...
La serveuse est revenue avec un seul café qu'elle a déposé sur la table du jeune homme.
"Il en fallait deux. Donnez-le au monsieur, j'ai pas encore fini mon thé...", lui a-t-il dit.
La serveuse a ouvert de grands yeux:
"Vous avez bien commandé un café...?"
J'ai parlé pour  éclaircir  la situation:
"Oui, ça ne fait rien. Donnez-le lui et apportez-m'en un autre". "Non, non. Prenez le	"
La serveuse essayait de comprendre:
"Bon, alors il faut un autre café	?"
"Oui. C'est pour ça que je vous ai fait de grands signes. Parce qu'il voulait lui aussi un café"
La serveuse a laissé tomber. Elle est repartie vers le percolateur, interloquée.
Sans regarder le jeune homme, j'ai dit "merci."ll ne s'est pas tourné vers moi. Il a hoché la tête .
La serveuse est revenue avec une autre tasse qu'elle a triomphalement posée près lui. Tout rentrait dans un ordre d'une cosmogonie parfaite. Deux clients, deux cafés. J'en ai profité pour

demander mon addition et j'ai dit à la cafetière d'encaisser le café du jeune homme en même temps. La serveuse est partie en soufflant, mon billet au poing.
Avec à peine un sourire très lointain, sans lever les yeux de son livre, il m'a soufflé : "Merci".

J'ai récupéré ma monnaie et suis parti sans dire au revoir. Le jeune homme brun ne m'a pas suivi du regard.

J'ai passé l'après-midi à regarder le linge en orbite dans les séchoirs.

18

Je viens de retrouver au fond de ma valise, coincée derrière un renflement de cuir, une vieille fiche d'embarquement. Une de celles que l'on glisse dans ces mystérieux appareils avant de pénétrer dans l'avion.
C'était celle d'un vol PARIS/LISBONNE d'il y a trois ans, du temps où je m'occupais encore des filiales du PORTUGAL.
J'ai failli jeter la fiche et puis, j'ai aperçu, au dos, noté à l'encre bleue, un nom, VANINA, suivi d'un numéro de téléphone en FRANCE.
VANINA ?... Je m'en veux d'avoir oublié. Que s'est-il passé pendant ce vol vers LISBONNE ? S'est-il au moins passé quelque chose ? Sûrement, pour qu'elle m'écrive son nom et son numéro !...
Je fouille, je creuse, je m'éparpille, je m'engueule. Je ne vais quand même pas lui téléphoner après tout ce temps ?
VANINA ?... Saleté de mémoire !

19

Université  de  Paris  VIII  à  Saint-Denis.
Devant le bureau des inscriptions, les files d'attente des candidats-étudiants se liquéfient sous le soleil.
Elle est derrière moi, brune, les cheveux courts. Belle.
Quand je me tourne, je parviens à peine à croiser son regard qui me fuit. Mais j'ai pu accrocher quelque chose, un rien, une vague promesse de sourire.
Je file au secrétariat et, perdu dans les notices administratives, je l'oublie déjà.
Quand je sors, elle est près du distributeur automatique, un gobelet à la main. Elle me voit, elle me reconnaît, tourne légèrement sur ses talons pour m'accompagner. Ses yeux pèsent sur ma nuque.

Arrêt  du  155.
On est un peuple entier à guetter le bus.
Elle s'arrête de l'autre côté de la chaussée, traverse, se joint à la file du 155. Elle se penche légèrement, et cette fois, c'est moi qui fuit son regard.

Autobus  N°155.
On est entassé. Je suis à deux étudiants africains d'elle. Le bus ralentit pour l'arrêt Saint-Denis-Basilique. La plupart descend là pour attraper la correspondance. Moi, je continue toujours jusqu'au terminus et je prends le métro plus loin. Et elle, qu'est ce qu'elle va faire ?
Arrêt, ruée, bousculade. Elle a disparu, j'étais sûr de la perdre... Non ! Elle est là, elle est restée !
Le bus est quasiment vide. Je m'assois. Elle se pose exactement en face de moi. Je lève la tête, elle m'observe bien droit, bien au fond des yeux, avec un quart de demi-sourire narquois. Je me dilue dans son reflet sur les vitres du bus.

Métro.  Station  de  Saint-Denis.
Escaliers. Elle marche derrière moi. J'accél re, pendant une seconde j'ai presque envie de la s mer, pour en finir avec tout ça... Je pile devant les portillons. J'ai pas de ticket ! Il faut que je trouve tout de suite quelqu'un pour passer, sinon je la perds.

Elle vient vers moi. Elle va me proposer de passer avec elle ! "Vous	voulez	pas	me	faire	passer,	soyez	gentil,	j'ai	pas	de ticket... "
"J'en ai pas non plus. J'ai cru que... "
Un type passe le portillon,	je me	jette dans	son sillage. Une minute plus tard, elle m'a rejoint sur le quai.

Wagon de la RATP.
On s'observe, assis en vis à vis sur les strapontins. Elle soutient mon regard avec un sourire de défi. Et soudain je comprends. C'est un jeu ! Qui descendra le premier ? Qui perdra l'autre ?

Place  de  Clichy.
Je descends, je me· retourne. Elle est là, arrêtée, à quelques pas de moi. Elle attend. Je démarre, elle me suit. L'escalator nous emporte l'un derrière l'autre. On passe près de la sortie... Elle reste.
Nous prenons le couloir vers la correspondance Nation-Porte Dauphine. Elle me rattrape, marche à ma hauteur, à un mètre de moi. On se regarde puis on se tourne vers le carrefour qui approche, qui sépare les voyageurs pour l'une ou pour l'autre des directions de la même ligne. Et soudain, ça n'est plus un jeu ! On le sait tous les deux. Si nous allons tous les deux vers Nation, sûr que nous allons nous parler, nous revoir, nous aimer...
Elle tourne. Vers Porte Dauphine.
Je cours droit devant moi, je bouscule tout le monde. J'atterris sur le quai au moment exact où elle freine sur la rive opposée. Sa rame est là, tout de suite.
Elle monte, repousse les passagers, se colle contre la vitre. Il n'y a plus que nous dans cette putain de ville !
Elle a un geste désespéré, un mouvement pitoyable de la main. Ses lèvres remuent doucement. Elle secoue la tête et je sais ce qu'elle dit, j'en suis sûr, je l'entends au fond de la tête: "On est trop cons !"
La rame s'arrache. Elle disparait, le visage collé à la vitre jusqu'au dernier regard.

Je ne suis pas allé à la fac cette année là. J'ai réussi le concours d'une grande école. Je suis sûr de la reconnaître si je la croise.

20

Le cortège devait traverser la petite ville qui n'avait pas vu de manifestation étudiante depuis longtemps. Je ne me souviens plus de la raison de la grève. FONTANET ou DEBRE ? Sûrement contre un projet de loi du gouvernement POMPIDOU. Dernier sursaut véritablement politique des lycées. Le modeste et ultime héritage de nos grands frères de 68.
Nous étions au début des années 70, j'avais 15-16 ans, il faisait grand soleil et nous étions une poignée du collège à avoir bravé l'interdiction du proviseur pour rejoindre les "grands" du lycée Frédéric MISTRAL, tout étonnés de nous voir avec eux, si pleins d'enthousiasme et de banderoles.
Nous avions rôdé toute la matinée en grappe dans le foyer et les salles occupées du grand bâtiment, ancien couvent, ancienne caserne et ancien hôpital militaire. Nuages de cigarettes que je ne fumais pas encore, yeux ronds devant les Terminales immenses, blouses grises et moustaches. Et bouches ouvertes devant les Lycéennes, belles comme la gauche de l'époque et inaccessibles. AG, mise au point des slogans, intimidations des pions, une vraie fête à laquelle nous étions, enfin, acceptés.
La manifestation avait démarré à midi, pour être sûr de rencontrer du monde en sillonnant la petite ville. Nous nous étions placés au début du défilé, malgré les sourires de certains. Mêlés aux chefs, au premier rang des cris et des chants de protestation. Au début intimidés et puis très vite ragaillardis par les regards hostiles et étonnés des passants.
C'est en passant devant la gare des cars que je l'aperçus. Elle marchait à une dizaine de manifestants devant moi, riant aux slogans-jeux-de-mots, chantant plus juste que les autres, grande et belle, un foulard rouge retenant ses longs cheveux dorés.
Elle était plus jolie, plus fière, plus sublime que toutes les filles que j'avais pu rencontrer. Elle n'avait déjà plus l'air d'une lycéenne, elle flottait au-dessus des autres.
Je fis des pieds et des mains pour la rejoindre et me retrouver à sa hauteur, bousculant dans ma hâte l'ordonnance minutieuse de la procession.
Elle était encore plus mignonne de près.
Même les mots d'ordre les plus ridicules prenaient un sens poétique criés par elle.

J'avais 15 ans, elle devait en avoir 18, le peuple était dans la rue et j'étais implacablement amoureux.
Un amour que je compris soudain impossible en découvrant nos reflets dans la vitrine du magasin de disques que nous longions. J'étais un minot, un petit, un "troisième" ! Jamais, elle ne me remarquerait.
Alors, plus par dépit que par calcul, je me mis à chanter plus fort que tout le monde, à crier de nouveaux slogans que j'inventais au fur et à mesure, à traîner dans la fange le nom du ministre honni, avec une vigueur héroïque.
Quelques lycéens du service d'ordre commençaient à me regarder de travers, je dérangeais l'ensemble harmonieux de la révolte.
Vexé d'être ainsi dévisagé, j'arrêtai net cette emphase inutile, réintégrant docilement mon rang de petit soldat.
C'est alors qu'elle me prît le bras et m'ordonna en souriant de continuer, de ne pas m'arrêter en si bon chemin. Je redémarrai dans la seconde de peur qu'elle ne me lâche le coude.
Elle riait, répétait mes mots d'ordre, chantait avec moi en choeur en gagnant la tête du cortège. Elle glissa sa main le long de mon avant-bras et entrecroisa ses doigts dans les miens. Je décidai que je ne la lâcherais jamais, unis jusqu'au renversement définitif de l'Etat, jusqu'à fa lutte finale.
Je ne savais plus où j'étais, où nous étions, où nous allions, ce que je disais, ce que nous criions.
Nous traversâmes la place du Général de GAULLE, main dans la main, à la tête de nos troupes. CHE GUEVARA et ROSA LUXEMBURG.
A la sortie du village, près du pont, mon père m'attendait, immobile à côté du panneau d'entrée de la ville, fouillant des yeux la longue file.
J'entraînai l'amour de toute ma vie nous perdre au milieu du cortège pour éviter la honte de me faire harponner comme un gamin.
Il réussit tout de même à me repérer mais il ne bougea pas, me suivant juste d'un regard sévère et plein de promesses d'explications. Je le remerciai en secret de tout mon être de ne pas intervenir. Je le bénis même, en lui promettant un amen dement total.
La manifestation vira après le pont, prît la direction du lycée et de la vie de tout les jours.
Après un léger baiser d'adieu sur les lèvres, elle me laissa à la porte du collège avec ma poignée de camarades, fiers et grisés par l'épopée.

Je l'ai revue des années plus tard, dans un cocktail, à PARIS.
Elle avait coupé ses cheveux, très belle dans un ensemble de soie rouge, mais moins grande que dans mon souvenir.
Elle appuyait sa tête sur l'épaule d'un grand idiot qui portait un catogan.
Je n'ai pas été lui parler, de toutes façons, elle ne m'aurait sûrement pas reconnu.

21

On s'était vu au péage de TAIN L'HERMITAGE. Je l'avais doublée à la hauteur de VALENCE, elle l'avait fait juste après MONTELIMAR. On s'était retrouvé au péage d'ORANGE.
A chaque fois, des longues phrases dans les yeux, des promesses, des histoires.
J'étais prêt à changer mon itinéraire, à la suivre jusqu'au bout des autoroutes du monde.
Dans une station-service ANTAR, je me suis garé près d'elle. J'allais enfin lui parler, savoir où elle avait décidé de nous emmener.
Un homme s'est redressé sur le siège à côté d'elle, inclinant son dossier en position normale. Il s'est frotté les yeux, a cherché un paquet de cigarettes sur le dessus du tableau de bord, dit quelques mots à la jeune femme en s'étirant.
Elle était tournée vers moi, me regardait comme pour me dire que quelquefois les choses tombaient mal, que l'on n'y pouvait rien.
Je les ai laissés repartir, prendre le large.
Je me suis installé à la cafétéria. J'ai commandé des bières.

22

En ce temps-là, je prenais quelquefois l'un des vapeurs qui traversent mille fois par jour le BOSPHORE, pour aller travailler à ISTANBUL. Mais je préférais m'abstenir, trop froid, trop de monde, trop de bruit. Un vrai métro sur l'eau.
Jusqu'au jour où je le vis. C'était le marin qui maniait les amarres à chaque abordage. Lui aussi m'avait vue et il me souriait, timidement, de loin, ralentissant  doucement son travail.
Comment une fille de bonne famille comme moi pouvait avoir remarqué un garçon comme lui ?
J'utilisais pourtant de plus en plus souvent le ferry, bientôt même tous les jours, alors que c'était le plein hiver.
A chaque voyage, je montais, tremblante, sur le même vapeur, le regardant me sourire à distance pendant toute la traversée.
C'était comme un miracle d'arriver à se retrouver parmi les milliers de· passagers.
Un jour, il a disparu.
Quelques années plus tard, j'ai dû épouser le fils d'une amie de ma mère, parce que c'était prévu ainsi depuis que j'étais une enfant.
Je ne peux pas dire que j'ai été malheureuse mais à chaque fois que je traverse le BOSPHORE sur un vapeur...

23

Toute une bande était venue lui dire au revoir à l'aéroport. Ils l'entouraient, grands cris, rires et bises qui claquent. A la limite du supportable. Mais elle était si mignonne.
J'ai fait le studieux, le pressé d'embarquer. Je devais être le seul à ne pas la regarder.
Je suis monté dans l'avion presque le premier, après les personnes accompagnées d'enfants et celles ayant des difficultés à se déplacer.
A peine assis, j'ai sorti mes papiers. J'avais trois rendez-vous à ATHENES, je voulais préparer les dossiers. Aller au plus vite et peut-être, profiter de la ville. Encore que je n'y croyais pas trop.
L'avion s'est rempli avec des grands bruits de coffres à bagages. Je regardais par le hublot les petits trains de valises sur la piste, en espérant que ma mallette, posée sur le siège à côté, ferait illusion et que personne ne viendrait s'asseoir près de moi. On peut toujours rêver.
"Le siège est libre ? "
J'ai récupéré la mallette pour seule réponse. Et j'ai levé les yeux, sur elle, toute froissée par sa meute d'admirateurs qui l'avaient enfin laissée partir.
J'ai dû rester longtemps le bras en l'air avec ma mallette pour qu'elle en rie et que j'en attrape une jolie crampe.
J'ai profité de mon émoi pour me présenter, lui proposer ma place près du hublot, lui dire toutes sortes de bêtises.
Elle allait passer deux semaines à KERATEA, au sud d'ATHENES. Chez des amis. Elle en avait décidément beaucoup. Je devenais jaloux. Elle trouvait ça mignon.
J'étais intarissable, juste pour le plaisir d'entendre son rire lumineux. J'en faisais des tonnes avec beaucoup de légèreté.
Le voyage passa trop vite comme d'habitude. L'aéroport d'ELLENIKON arriva à toute vitesse.
Elle griffonna pendant l'atterrissage son adresse à KERATEA. Elle y était "seule". Ses amis m'y logeraient volontiers, si par hasard, mes affaires ne me prenaient pas trop de temps et si, bien sûr, j'avais envie de la revoir.
Toute une bande, bronzée  et volubile,  était  venue l'accueillir.
Elle me fit des grands signes en s'éloignant.
Je  plongeai  avec  regret  dans  mon  travail  et  filai  rêveur  à

ATHENES.
Des messages m'attendaient à l'hôtel, derrière le sourire figé du réceptionniste. Mes trois rendez-vous m'avaient fait faux bond. Tous de merveilleux prétextes. Les contrats se signeraient à PARIS, il ne fallait pas que je m'inquiète, ils espéraient que je n'en serais pas trop froissé.
J'ai fait demi-tour, sauté dans un taxi, direction KERATEA. Pour une fois, la chance était avec moi.
Il faisait presque nuit quand nous sommes arrivés dans la petite ville. Le chauffeur m'a parlé un long moment avant que je traduise qu'il me demandait l'adresse exacte où je désirais descendre.
J'ai fouillé mes poches. Toutes. Puis, ma mallette. Et ma valise. Et encore toutes mes poches.
J'avais perdu le petit papier.

J'ai pris le dernier avion le soir même pour PARIS. La vie, quelquefois, s'acharne.

24

Elle  regarde  au  loin,  par  delà  les  terrasses	des cafés.

"Oh/a/a. C'était il y a très longtemps, dix ans je crois... Oui, au moins dix ans. C'était l'été. Il taisait aussi chaud qu'aujourd'hui.
Je n'arrive pas à me rappeler où j'allais... Tout ce que je sais c'est que j'attendais dans une station de métro aérien. La rame est arrivée et j'ai simplement remarqué que Je garçon qui la conduisait était très mignon. Il avait dû me remarquer lui aussi parce qu'il m'a souri. Il était blond. Pourtant je n'aime pas les blonds..."

Elle  rougit,  boit  une  gorgée,	s'étouffe	un  peu, tousse.

"...Je suis montée dans le wagon de tête. Dans les tunnels, je distinguais parfois la silhouette du conducteur en contre-jour. Je suis arrivée à destination et j'ai quitté la station sans me retourner.
Une heure plus tard, j'étais à nouveau sur le quai. Dans le sens du retour. Une rame est sortie du tunnel et je l'ai reconnu.  "

Elle  me  fixe,  pour  s'assurer	que	je la crois.

"...Il s'est penché à la portière et m'a souri. Tout est devenu magique. Le hasard nous avait réunis à nouveau et sans m'en rendre compte je me suis dirigée vers lui. Il m'a simplement dit: "Monte".
Je n'allais pas très loin, peut-être trois ou quatre stations... Pendant tout le trajet nous ne nous sommes rien dit, on se souriait seulement en pleine lumière, quand la rame embarquait les voyageurs. Je suis arrivée à destination. C'était à la fois terrible et merveilleux.  Terrible de devoir  le quitter et merveilleux d'avoir vécu ça sans un seul mot. Je suis descendue, j'ai tait quelques pas sur le quai. La sonnerie a retentit comme un dernier appel, je me suis retournée. Il me regardait en souriant, penché à la portière. Alors, comme la rame prenait de la vitesse, j'ai couru vers lui et je lui ai crié:

Elle	regarde	autour	d'elle	comme	pour	vérifier	que

personne	ne	l'observe,	que	ce	qu'elle	va	dire	restera entre nous :

" ...Tu es le plus beau de tous les conducteurs de métro ".

Elle	éclate	de	 rire,	pique	du	nez	dans	son	verre,	me fait	signe	qu'elle	ne	dira plus	rien...

25

Une couverture de magazine. VOGUE, ou plutôt COSMOPOLITAN. Jeune, resplendissante et légère. On se demande toujours si ces filles inouïes existent réellement. J'ai bien fait de venir dans ces quartiers où je ne mets normalement jamais les pieds.
Premier soleil de printemps. Cinquante mètres, peut-être moins, avant que je ne la croise et qu'elle disparaisse de ma vie.
Des chaussures noires à talons, pas trop hauts, qui ne déforment pas les mollets. Des bas, si clairs qu'ils permettent le doute. Une jupe noire qui s'arrête juste au-dessus du genou et qui virevolte. Un chemisier simple, blanc, large, savamment désordonné et magnifiquement déboutonné.
Plus que vingt mètres. C'est sûr, elle ne porte pas de soutien gorge. Des cheveux blonds bouffants qui rebondissent sur les épaules. Et un béret noir, incongru et sublime.
Une dizaine de mètres. La peau blanc satin, les yeux rieurs, la bouche redessinée par un rouge à lèvres qui me désarçonne. Je m'appuie à un horodateur, je me remets de l'ordre, en inspirant un grand coup.
Elle n'est plus qu'à deux pas. Elle marche vite, l'oeil doucement aux aguets sur les vitrines mais à des kilomètres de notre pauvre monde.
Elle est devant moi. Et je plonge. Je l'arrête d'un geste vif. Elle me regarde, le visage de côté, les yeux ronds, mais toujours un peu rieurs.
Je sors un mouchoir blanc de ma poche, un vrai, pas en papier. Je ne dis rien, je m'approche et recueille d'un coin de l'étoffe, un minuscule bloc de rimmel qui avait coulé près de la paupière, menaçant tout l'équilibre.
Je fais disparaître le mouchoir, voilà, c'est parfait, vous êtes la plus belle.
Elle me fait un sourire qui achève de me déstabiliser pour le reste de l'année. Elle repart, m'offre en pivotant un petit bisou du bout des doigts et disparait, comme prévu, de ma vie.

26

Spencer vermillon et collants jaune cadmium pour elle, jupe rose tyrien, collants bleu cobalt pour moi. Eclaboussures incongrues dans cette expo triste, en bruns et gris Néo-je sais plus quoi, Post-j'en sais rien.
Foulard vert tendre dans des cheveux acajou, regard bleu de prusse au milieu des lodens vert-de-gris-bouteille. Nous nous détaillons. Mon boléro jaune d'or soutaché d'indigo, ses bottines magenta, mon rouge à lèvre tango, ses paupières dorées. Nous nous sourions. Eclair de blanc permanent. Oeillade noir d'ivoire.
Chassé-croisé derrière les chassis. Accroche-coeur entre les tableaux barbouillés de marron. Les smokings noirs nous détaillent. Elle rit, me cligne de l'oeil, Champagne cordon rouge. Nous sommes les reines de l'expo. Kandinsky et Miro. Les destructurées de chez Yamamoto en perdent le noir de leurs toiles. Chromatopsie chez les commères.
Elle approche. Me tend du champagne ocre jaune translucide.
"A la plus belle oeuvre de cette expo"
Eclat chamarré dans la grisaille ton sur ton. Je répond :
"Amenez les couleurs".
Sourire azur, coquelicot des joues. Elle se penche, nous rions comme des folles. Les commentaires glacés s'arrêtent sur des reproches noirs de silence. Elle m'embrasse. Nos bouches se frôlent, lèvres garance et amarante. Elle disparait, comète multicolore qui fond dans l'opacité de la rue. Je me dilue en camaïeu polychrome dans la foule grisâtre.

27

AMANTS D'UN JOUR
"Elle n'avait pas à aller avec lui, je l'avais pourtant bien prévenue". Georges Zanelli, 50 ans, a tué hier jeudi, sa fille Marie, 20 ans et Eric Blain, 30 ans, qu'il venait de surprendre ensemble derrière la piscine de N..., dans l'Allier.
"Ils se sont rencontrés ici'' raconte Francine Bonnet,. patronne du café "le Salto" en face de la gare. "J'ai vu tout de suite qu'ils se plaisaient. Ils avaient l'air vraiment amoureux".
Eric BLAIN, trompettiste, arrive à N... jeudi matin pour donner un concert à l'église St VINCENT. C'est en entrant au Salto qu'il rencontre Marie, venue prendre comme tous les matins son café avant de partir au travail. "Un véritable coup de foudre" comme le répètent les habitués du petit bar, qui les voient s'éclipser très rapidement.
Au Salto, Georges Zanelli, vient chercher sa fille qu'il surveille jalousement. "Ce n'est pas le mauvais cheval" raconte un voisin, "mais il ne supportait pas de la voir parler avec un homme".
Il repère le couple dans le centre-ville. Une violente altercation éclate, sa fille le gifle et s'enfuit avec son nouveau compagnon. Fou de rage, Georges Zanelli rentre chez lui, récupère son fusil de chasse et part à la recherche des "amants d'un jour", comme on les surnomme déjà dans le quartier. Il les retrouvera dans la soirée derrière la piscine et les abattra dans des conditions que l'enquête devra élucider.
Les gendarmes, alertés par le gardien de la piscine, appréhendent sans difficulté le meurtrier, quelques minutes seulement après le drame. "Il était immobile devant le corps de sa fille" raconte le Capitaine DELMAS, "// était comme hébété, il ne voulait plus la quitter".

28

"On a été trop con, j'te jure !
Moi, j'avais remarqué comment elles nous regardaient. Mais ce con de Malik voulait pas me croire. Je lui ai dit on y va, merde ! On leur parle ! Laisse tomber qu'il m'a dit, tu te fais des films...
Mais on a la barre, j'en suis sûr-sûr-sûr !!! Il a haussé les épaules: c'est pas des nanas pour nous, si on leur parle, elles vont nous jeter...
Alors, on a fait mine de rien. On s'est baladé partout sur le bateau. Ma parole, on a dû les croiser au moins quinze fois, genre par hasard, tu vois...! Et ce con de Malik qui me disait mais non, tu délires.
On est resté un mois en Corse. Pas une seule nana on a branché. La honte ! Ca marchait pas, trop fauchés. Malik est resté, moi je suis reparti le premier. J'ai repris le bateau à Ajaccio.
Le matin je suis monté sur le pont pour voir le port de Nice. Et
qw• J•e voi•s....I?. Ma paroIe, Ies deux meuç,s .I.ll.
Et elles m'ont reconnu, elles ont éclaté de rire, elles m'ont même fait des signes de la main, elles ont pas arrêté de me sourire. Mais je n'ai pas pu attaquer, tu parles, j'étais tout seul. J'en étais sûr qu'on avait la barre, j'me trompe jamais...

On a été trop con, j'te jure !!!! "

29

La rue assourdissante autour de moi hurlait. Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse, Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant, Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan, La douleur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a soudainement fait renaître, Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! Trop tard ! Jamais peut être Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
0 toi que j'eusse aimé, ô toi qui le savais !

Charles Baudelaire

30

Je n'arrivais pas à m'habituer. Même après une année entière de guerre, même avec la terrible routine des bombardements quotidiens. Je vivais la peur au ventre, jour après nuit. Je me sentais sale, laide, haïssant cette terreur perpétuelle.
Les bombes allemandes tombaient tous les jours sur cette partie de la Bretagne, la guerre semblait s'installait pour toujours, je n'avais pas 15 ans et je tremblais de devoir mourir sans avoir rien vécu.
Dès les premières sirènes, je me précipitais vers les abris dont je connaissais les emplacements par coeur. Non pas pour me sauver frileusement la première, mais pour être vite dans le fond de la cave, pour que personne ne puisse voir ma honte, mes tremblements et mes larmes.

Cet après-midi là, il y avait tout un groupe de soldats déjà installés dans l'abri quand je déboulai dès le début de l'alerte.
Je	restai	interdite,	dans	ma	petite	robe	de	coton	blanc, immobile au milieu de la grande cave, stoppée dans ma course.
Ils ne semblaient pas m'avoir remarquée, abattus par la fatigue qui leur noircissait le visage.
En un rien de temps, le local fut rempli, des gens que je ne
connaissais pas, des femmes revenant du marché, des gosses qui partirent tout de suite en exploration. Tous plus calmes que moi, presque résignés, anodins, cherchant une place comme s'il s'agissait d'un hall de gare.
En reculant pour éviter d'être coincée, je me retrouvai près des soldats qui s'installaient pour dormir contre les murs de pierre, entre leurs fusils et leurs paquetages.
L'un d'eux, allongé dans un coin sombre, me regardait. Je lui tournai le dos, persuadée qu'il se moquait de moi et riait de l'angoisse qui m'agitait. Je cherchais un endroit à l'écart.
Il m'appela, presque un ordre, mais avec comme un sourire dans la voix qui me décida à obéir.
Il me fit asseoir près de lui. Je n'osais pas le regarder en face. Je savais pourtant sans l'avoir vraiment vu, qu'il était beau, grand, immense même, avec des yeux bleus amusés qui me détaillaient.
Il avait l'accent du midi, que j'entendais pour la première fois et que je pris même, un instant, pour de l'étranger.
Il me parlait à toute vitesse de tout, de rien, de n'importe quoi.

J'ai fini par rire, ma panique s'envolait par bouts. Il avait l'air d'un fou, d'un voyou, d'un corsaire. Il n'avait rien à voir avec les autres soldats, il n'avait rien à voir avec la guerre, rien à voir avec la mort.
Il me saoulait de paroles, d'aventures, de rires, de compliments, de voyages, de babioles.
Il faisait parfois des grimaces inattendues que je pris longtemps pour des sursauts de fantaisie avant de comprendre soudain qu'il était blessé, au ventre, horriblement. Sa chemise était rouge et je voyais maintenant d'où venait cette couleur insolite.
J'étais muette de frayeur, l'horreur reprenant lentement sa place. Il me prit le poignet et le serra pour m'empêcher d'avertir quelqu'un, ou peut-être même, de fuir.
Très vite, il reprit ses histoirès, divaguant sur moi, réinventant ma vie, devinant le peu qu'il y avait à savoir, complétant le reste comme je le faisais souvent dans mes rêves.
J'étais assise tout contre lui, abandonnée, ma main dans la sienne, oubliant peu à peu les bombes qui secouaient la cave et qui  devaient, dehors, détruire, mutiler, tuer. Oubliant surtout cette balle qui lui torturait lentement le ventre.
Il serrait ma main, la portait par moments à sa bouche, en mordait la paume à la faire perler. Je sentais alors que la douleur devait être plus forte. Il disait qu'il me mangeait un peu de vie, qu'il était un vampire, que j'allais en devenir un, que nous allions hanter le monde.
Il se mit à chuchoter. Nous étions isolés, dans le noir d'un recoin, invisibles du reste des réfugiés.
Il caressait mes cheveux, mon visage, mon cou, mes épaules. Je ne tremblais plus, j'étais ailleurs, j'étais nulle part.
Il dit tout à coup qu'il allait m'embrasser, comme il le ferait avec une femme, une fiancée, comme jamais un de mes petits copains, que je n'avais pas, ne l'avaient fait.
Je glissais, les yeux fermés, contre lui, perdue, avide même, plongeant toute entière dans cet amour attendu depuis toujours. Nos deux visages se soudaient, se confondaient, effaçaient le reste du monde.
Il frôlait du bout des doigts doucement ma poitrine dont j'avais toujours eu si honte, murmurant qu'il allait mourir et que j'étais sa chance, son cadeau, son dernier amour. Il était mon premier et je décidai de mourir avec lui, déjà ensembles dans notre tombeau.

Il s'endormit contre mon épaule, sa main sur mon ventre, agité de petits soubresauts que je calmais en frôlant son visage.
Il y eut bientôt une grande confusion dans l'abri. Les trappes s'ouvrirent et les membres de la défense passive nous avertirent de la fin du danger. Nous pouvions remonter.
Je courus cette fois pour sortir, chercher des secours et sauver mon amour.
Lorsque je revins avec deux brancardiers, je ne trouvai plus personne dans la cave, ni lui ni aucun des soldats. Personne ne pût me renseigner. La ville était sens dessus-dessous, les hôpitaux se remplissaient, le bombardement avait ravagé le port.
Le jour même, mes parents m'envoyèrent à la campagne où je passais le reste de la guerre.
Pendant toute ma vie, même mariée, puis mère puis grand mère, je n'ai pu restée seule dans le noir avec un homme, sans me souvenir un instant de mon soldat et des bombes qui faisaient trembler la terre.

31

Il a un collier de chien. Noir clouté d'argent. Comme ceux des chanteurs rock des années 70. J'ai beaucoup de mal à m'en détacher pendant qu'il me raconte son histoire dans une pizzeria près de la gare. Il parle doucement, penché au-dessus de ses tagliatelles. Pourquoi un collier de chien ?

"C'était l'époque des réseaux téléphoniques. On faisait certains numéros et pendant les sonneries, on se retrouvait entre initiés. Tout un système un peu louche, clando. Pas comme le minitel, parce qu'on parlait en vrai, et pour moins cher en plus... Je venais d'arriver, je ne connaissais personne. J'habitais dans un hôtel humide, une chambre louée au mois, la misère noire... J'y suis repassé l'autre jour, ils ont construit un parking et des bureaux en verre à la place... Mon nom de code, c'était vraiment comme une société secrète, c'était Loup Noir. Au début je m'étais branché pour rire mais très vite on te connaît et c'est compliqué de changer. Et puis, tout les noms, c'était un peu pareil: Grand Sorcier, Panthère, Minou-Minou, Zorro... Je parlais le plus souvent avec la même fille, Minuit-Vipère. Le nom déjà !... Mais une voix ! Comment dire ? Comme si je la connaissais depuis toujours. Calme, des mots simples. Elle parlait lentement, ça changeait du bordel habituel... On se racontait tout pendant des soirées entières qui ont vite fait des semaines et puis des mois... Je faisais des chantiers à l'époque. Je rentrais crevé et je l'appelais. Les soirs où elle n'était pas là, je me demandais si ça valait la peine de continuer à vivre dans cette saleté de ville... On ne voulait pas se voir. La peur de gâcher. C'était notre règle d'or. On préférait Loup-Noir appelle Minuit-Vipère. Romantiques mais peureux. Et puis, petit à petit...
J'avais changé d'appartement. Un deux-pièces microscopique mais c'était chez moi. Des chantiers à mon compte, un petit nom dans le milieu des travailleurs au noir. J'avais même acheté un répondeur. Un des premiers, énorme avec des grosses touches ... On en a eu marre de se parler entre les sonneries, des autres qui nous branchaient sans arrêt. On a sauté le pas, jeté le réseau, on s'appelait directement. Je disais quand même "c'est Loup-Noir", pas encore au stade des prénoms ... On se parlait des heures, je pouvais payer la facture.
Et évidemment, on sentait venir la suite...

On a tergiversé longtemps, cherché des prétextes pour reculer et puis, finalement, on s'est décidé. Rendez-vous pour le samedi qui venait. Elle m'attendrait près du kiosque à journaux, dans ce quartier sinistre où j'avais rôdé pendant des mois à mon arrivée. Bars glauques, sex-shops et filles dans les renfoncements d'immeubles. Histoire de retrouver le charme tordu de nos premiers rendez-vous téléphoniques ...
Ce soir-là, je suis arrivé en avance mais j'ai traîné un peu, quelques verres. J'en savais très peu en fait sur son physique. L'âge, la couleur des cheveux. Mais je savais que je la reconnaîtrais... J'ai eu du mal à me mettre en retard. J'ai dû forcer. J'additionnais les bières en espérant qu'elle ne m'attendrait plus, qu'elle partirait, déçue mais peut-être rassurée...
Elle était là, près du kiosque, picorant des frites dans une barquette de plastique transparent. Je l'ai abordée comme pour une inconnue. Je l'imaginais évidemment plus grande, plus belle, plus tout. Elle regardait ailleurs, parlant par bouts, comme rétive. On avait choisi cette mise en scène de drague, dernier sursaut de romantisme voyou. J'ai trouvé les phrases qui font rire. On a marché entre les baraques de loterie. Je lui ai gagné des peluches aux tirs à la carabine. On est arrivé tout naturellement près de ma voiture. J'ai dit qu'on allait chez moi. Elle a paru surprise, presque choquée, prête à refuser. Je l'ai rassurée avec des mots tendres. Elle s'est assise comme on prend une décision folle sans réfléchir, "et puis, pourquoi pas, après tout ?". Je lui ai dit que j'étais content qu'elle soit venue. Elle m'a dit que le hasard faisait bien les choses. Et puis, tout a été très vite...
En arrivant chez moi, j'ai interrogé mon répondeur, pour faire l'important. Minuit-Vipère m'y annonçait que finalement, elle ne viendrait pas ce soir, que cela valait mieux, qu'il fallait garder le mystère... En regardant mes posters sur les murs, la fille m'a demandé qui était cette Minuit-Vipère. Elle riait bêtement, je l'aurais  giflée. Elle  répétait  Minuit-Vipère, Minuit-Vipère, en faisant une petite danse au milieu de la pièce. Je lui ai dit de partir, que je m'étais trompé, que j'avais rendez-vous avec une autre, que je m'excusais. Elle ne comprenait rien, s'accrochait. Je l'ai foutue dehors. J'ai dû hurler, elle aussi, des voisins sont sortis, m'ont traité de taré, on s'est presque battu... J'ai déménagé un mois plus tard, sans donner mon nouveau numéro de téléphone à la vraie Minuit-Vipère ... Quel nom idiot quand j'y pense !"

32

Le seul MARSEILLE-BORDEAUX de la journée. Grève partout en FRANCE. Vendredi soir.
Je m'étais dit, tant pis, je monte. Je n'étais pas le seul. Toute l'armée française semblait partir en permission. Le train était donc bourré. Kronenbourg, chansons, bousculades et plus de places assises, bien entendu.
Je me suis retrouvé dans le couloir, bloqué accroupi sous un cendrier, minimum vital et très vite des crampes.
Tout le monde cherchait sa bonne position, s'installait, plutôt mal que bien, pour la nuit qui s'annonçait pénible.
Et puis, un grand calme a fondu sur le train. Peut-être l'impossibilité de se déplacer. Ou bien la chaleur. Peut-être la bière aussi.
J'étais cerné de militaires. Quelques civils, le regard ailleurs, comme on l'a toujours au milieu des uniformes, même en temps de paix.
Une civile aussi. 18 ans peut-être. Un visage encore bouffi d'adolescence, des yeux gris et verts. Assise pas très loin. Plongée dans un livre de poche. J'ai cru longtemps que c'était un Françoise Sagan. Mais c'était un certain Carl Sagan. Un livre sur le cosmos. Ou quelque chose de ce genre. Je ne connais que Françoise comme Sagan.
La nuit est arrivée sans trop attendre. On a tous essayé de se caler pour dormir. J'ai réussi à m'éloigner du cendrier. J'ai sorti mon carnet à croquis. Tout ces corps allongés partout. La pénombre. La perspective maigre du couloir. Et puis, je ne peux pas dormir dans un train, ni ailleurs que dans un lit normal. J'ai dessiné. Les dormeurs, les uns après les autres.
Je suis arrivé sur la lectrice du cosmos. Elle était allongée sur le côté, son sac comme oreiller.
A partir de là, j'ai cru que je rêvais.
Un militaire était couché près d'elle. Tête bêche. Avec d'infinies précautions et une adresse remarquable, il a réussi à tourner sur lui-même, sans assommer personne. Il s'est retrouvé près de la jeune fille, mais dans le bon sens. Les deux visages tout proches.
Je savais qu'ils ne se connaissaient pas, je l'avais vu monter avec son régiment.

Ils se sont souri tendrement, longuement, sans prononcer une seule parole.
Je continuai à regarder, sans honte, ni malice, ni malaise.
Cela	semblait	tellement	naturel.	Des	gosses,	des	amis	de toujours, je ne sais pas, quelque chose de pur.
Il lui caressait lentement les cheveux, entremêlait ses doigts dans les boucles brunes de ses cheveux. Elle détaillait son front, ses yeux, la forme de ses lèvres, pour se les enregistrer à jamais.
Leurs visages se sont rejoints, comme portés par la même vague. Ils s'embrassaient.
Je ne pouvais détourner mon regard. Le wagon était silencieux, endormi. Nous étions les trois seuls éveillés, survivants lancés dans la nuit, bercés par les ta-tac-tapoum lancinants des boggies. Ils s'embrassaient toujours, avec une douceur unique. La main du garçon a glissé sur l'épaule. Le bras de la jeune fille a entouré son dos. Accrochés l'un à l'autre.
Il lui frôlait doucement le bras, le coude, puis, léger, un sein, la main tournant sur l'arrondi.
La main est descendue vers les hanches, le pli de l'aine. Elle la lui a tendrement reprise et remise sur son épaule. La main a rejoint la nuque sous les cheveux où elle s'est calmée.
Ils se sont endormis comme ça, enlacés, confiants. J'ai veillé sur eux jusqu'au jour.

Arrivés à BORDEAUX, ils se sont quittés dans la bousculade, sans un mot, presque sans un regard.
C'était moi le plus triste.

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Entendu à un feu rouge :

"...Je sais... C'est toujours comme ça, toujours quand on ne peut pas..."
"Hé oui. Parce que là, ça va passer au vert et on se verra plus" "Alors que nous étions faits l'un pour l'autre..."
"C'est sûr... Remarquez, si nous sommes faits l'un pour l'autre, nous nous retrouverons un jour"
"Qui sait ? Peut-être même à un autre feu rouge...!

Entendu  au tribunal  :

" ...Monsieur le Président, si j'ai été repéré au radar à plus de
160 Km/h, c'est parce que je venais de croiser la femme de ma vie et que j'essayais de la rattraper avant qu'elle ne disparaisse ..."

Entendu à un guichet de la RATP :

"...Ca fait quatre jours que je rêve sur sa photo. On s'est parlé et en partant, elle a oublié sa carte. C'est con qu'il y ait pas les adresses sur les cartes oranges ...

Entendu à la télé:

"...Soudain, un inconnu vous offre des fleurs..."

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Les ROLLING STONES au PARC des PRINCES, le 22 Juin 1990.
Elle était toute petite, radieuse dans un blouson de cuir rouge sur un tee-shirt PUBLIC ENEMY.
Elle n'arrivait pas à bien voir la scène alors je lui ai proposée mes épaules. J'ai tenu quatre chansons, j'ai craqué sur SATISFACTION version longue. J'ai gardé sa main dans la mienne jusqu'à la fin du concert où je l'ai perdue dans la foule qui sortait du stade.
Spectacle JEAN-MICHEL JARRE à PARIS, le 14 Juillet 1990. Deux millions de personnes disséminées de la DEFENSE aux
CHAMPS-ELYSEES.
Devant un écran vidéo géant, près de la station de bus SABLONS, il y avait cette demoiselle adorable dans une robe blanche à fleurs, un papillon en plastique autour de sa queue de cheval.
Elle s'est approchée doucement, lentement de moi, m'offrant sa nuque. Nous sommes restés ainsi, collés l'un contre l'autre, mes bras bouleversés autour d'elle, pendant toute la durée du show. Je l'ai perdue en voulant photographier le feu d'artifice du haut de l'abribus. En redescendant, elle n'était plus là.
J'ai déjà pris ma place pour JOHNNY HALLYDAY à BERCY, le 15 Septembre 1990.
Et cette fois, je ne me laisserai plus surprendre.

35

23 heures. BASTILLE. Les années quatre-vingt s'étirent mollement et je suis suffisamment ivre pour me jouer "la vie est noire sur les pavés luisants".
J'atterris dans un bar jaune. Les bars, je les désigne toujours par un détail : un bar long, un bar fumeux, un bar humide, un bar tabac. Celui-là, c'est un bar jaune, à cause de l'éclairage.
On se croirait dans une pub qui fait aimer la bière. Un groupe se saoule consciencieusement la gueule à fêter je ne sais quel projet vendu aux japonais. Je réussis à leur voler un tabouret. Je vais boire. Bonne idée.
J'essaie de faire part de mon incroyable décision à l'énorme poussah qui trône, soudé au tiroir caisse, mais il m'ignore ou ne me voit pas, englouti corps et graisse dans l'observation lubrique du fessier d'une brune qui joue au flipper. Je cède à une seconde de désespoir en sentant mon taux d'alcoolémie sanguine chuter à toute vitesse. Je veux pas dessaouler.
-" Qu'est ce que vous prenez...?"
Stop. Arrêt image. Elle est belle. Elle est brune. Et soixante douze secondes plus tard, je me rends compte que c'est à moi qu'elle parle et qu'elle attend ma commande.
-" Un demi."
Elle repart en flottant au dessus du sol, enfin tout comme. Elle pose le verre embrumé sous mon nez. Elle veux encaisser tout de suite, s'il vous plaît. J'ai le temps, dans mon délire déjà amoureux, de noter son accent bizarre.
" Vous êtes allemande..?"
" Norvégienne."
Une norvégienne ! Et moi qui n'ai jamais rencontré de norvégienne ! J'essaie de dire quelque chose d'original, de nouveau, de passionnant pour la retenir et tout ce que je parviens à sortir en me marchant sur la langue, c'est :
" Et Paris, vous aimez ...?"
Elle ne répond pas, sourit, repart avec mon billet vers le gros tas qui fait tinter la caisse enregistreuse en la pelotant du regard. Elle revient, glisse la coupelle pleine de monnaie qui vrille devant moi comme une toupie
" J'aime Paris. Et vous ? "
Je m'étouffe, plonge mon nez dans la mousse. Je cherche à être encore plus spirituel, mais elle disparait du comptoir, happée par

une tablée  vociférante  qui réclame  de l'alcool et des  femmes.
Quand elle revient, je n'ai pas le temps de lui parler, elle s'agite, secoue des bouteilles, martyrise le percolateur, entrechoque les soucoupes. Je vide ma bière. La seule solution, c'est de réclamer à boire. Elle remplit la chope, éjecte le trop plein d'un coup de spatule nerveux, m'envoie le tout en un bolide glissant qui stoppe pile devant moi. Et elle repart. Incontinent, je vide mon demi et je me lève pour aller soulager la pression aux toilettes.
Au passage, je la croise, chargée des cadavres de bouteilles diverses, elle fend la foule qui s'ouvre comme la mer rouge sous ses pas I Elle me sourit, mimique indiquant que je lui gêne le passage.

Au chiottes, je revrse ma stratégie. Il faut continuer à l'attirer vers moi sous le prétexte fallacieux de ma soif de bière, mais il faut aussi choisir judicieusement le moment, de manière à amorcer une discussion avec elle. Donc, établir ma pépie en fonction des mouvements du comptoir.

Ma tactique finit par payer. C'est le cas de le dire. Maintenant, quand le travail offre une accalmie, elle vient se réfugier au bout du comptoir où je suis embusqué, récupère la cigarette allumée qu'elle laisse dans mon cendrier quand elle doit repartir. Mais surtout, elle me parle. De sa vie, de Paris, de la cuisine norvégienne et de son retour à Drammen, près d'Oslo, du français si difficile à parler... Et pour qu'elle continue, pour la soustraire à la convoitise des autres mâles, je commande à boire sans arrêt. Elle sourit et me sert. Elle n'encaisse même plus. Je bois à ses frais. Je suis tellement ivre que je ne comprends plus rien à ce qu'elle dit.

La nuit s'étire. Le bar se vide. Tous ses admirateurs lâchent le morceau peu à peu et il ne reste plus qu'un couple complètement déchiré sur la banquette en skaï, le tas de saindoux qui compte ses sous au dessus du tiroir, et moi, soudé à la barre de cuivre du comptoir par le poids des trois fûts de bière descendus dans la soirée.
Et elle qui essuie et qui range. Et me sourit.
Je lui fait signe d'approcher. Je titube, à demi dressé sur le tabouret. Je me penche à son oreille et je manque de mourir tellement elle sent bon. Pourtant, je parviens à articuler clairement :

" J'aimerais bien te revoir un soir où tu ne travaillerais pas..."
Elle me sourit doucement. Très lentement elle répond : " Je ne sais pas...
Elle baisse les yeux, essuie machinalement un verre propre, me regarde à nouveau, timidement :
" ...Je pars dans pas longtemps..."
Tout s'écroule, le bar, les rangées de bouteilles, la vitrine, les lumières jaunes. Elle s'en va, elle rentre en Norvège, elle repart chez elle. Je dessaoule, je quitte mon tabouret, je ne titube même pas.
" Tant pis."

Un geste vague de la main, je suis dehors, je file le long de la grande vitre. Dernier regard. Elle est debout, elle a passé le comptoir comme pour me rattraper et quand je croise ses yeux, j'y lis une dénégation muette, perplexité et tristesse que je me refuse à comprendre. Je fuis loin du malheur. Je cours dans les rues.

Les semaines suivantes, j'évite soigneusement le bar jaune. J'évite Bastille. Je ne veux pas savoir si elle est repartie. Puis je finis par craquer. Un soir. Je rentre sous les néons jaunes, je m'incruste au fond du comptoir, sur le même tabouret d'où j'ai découvert la Norvège.
La nouvelle serveuse est blonde. Blonde et française. Elle me sert un demi. Je l'arrête, la questionne sur "La norvégienne ".
" La norvégienne ..? Paula ?! Elle a arrêté de bosser, elle part demain. Pourquoi ? "
Je comprends. En accéléré. Je comprends la tristesse dans son regard quand j'ai passé la porte. Elle me disait qu'elle partait dans pas longtemps : elle rentrait chez elle dans pas longtemps !!! Elle finissait son travail dans pas longtemps !!! Elle acceptait que je la raccompagne dans pas longtemps !!! Et moi, comme un con, j'avais entendu qu'elle repartait dans son pays. J'étais trop saoul, trop idiot, trop nul.
J'ai demandé son adresse. Le gros boss ne l'avait pas, juste un numéro de téléphone chez une copine. Il a mis une éternité à le retrouver. Je l'aurais tué.

J'ai hurlé dans la cabine en écoutant la vingtième sonnerie dans le vide. J'ai cogné à grands coups de combinés  dans les

appareils à carte de la Gare de Lyon, mis des coups de tête dans le taxiphone de la place d'Italie. J'ai dû réveiller trois arrondissements de Paris à laisser le téléphone sonner soixante dix fois...
Elle est partie. Je ne vais plus jamais dans le bar jaune sans un creux dans la poitrine. Les serveuses changent, le patron me serre la main. Paula ne revient pas.

36

"LE BAKOUNINE". Caviar en entrée et vodka au dessert. C'était, à mon avis, peu pour donner le nom de l'anarchiste russe (1814- 1876) à un restaurant. Cela ne l'empêchait pas d'être bondé, bruyant et décoré avec l'habituel mauvais goût à la mode.
Je m'ennuyais. Un ennui profond, uniforme et soporifique.
Pourquoi m'avait-il amenée avec lui ? Avec eux ? Ses huit copains du journal. D'habitude, quelques uns venaient avec leurs femmes. On faisait semblant d'argumenter mode, les 3J du Printemps contre les soldes de la rue St Honoré. On s'ennuyait ensemble, on meublait.
Ils parlaient du Salon, de la toute nouvelle Alfa-Roméo, des Japonais impérialistes et copieurs. Ils commandaient d'un geste. Fromages et re-bouteilles de Bordeaux. On n'en finirait jamais.
Ma copine Françoise m'avait appris comment lutter contre les bâillements. Il suffit de caresser du bout de la langue la courbure du palais au moment où le réflexe coupable se pointe, le tout en gardant les lèvres fermées bien sûr. Ce soir, j'avais l'occasion de m'entraîner sérieusement.
C'est alors qu'ils sont arrivés. Une dizaine eux aussi, des hommes uniquement. Ils se sont installés parallèlement à notre table. Enfin du nouveau à regarder.
Ils parlaient tous en anglais, chacun avec un accent différent. Polonais, tchèque. Roumain peut-être. Allemand aussi, je crois bien. J'avais trouvé un jeu qui devait me durer jusqu'à l'addition. Mettre une nationalité sur chacun de nos nouveaux voisins.
Evidemment, il y en avait un qui ne parlait pas, isolé du groupe, acquiesçant par-ci, souriant par-là. Et quel sourire ! D'une beauté comme ce n'est plus permis. Russe, c'est sûr. Le voile dans les yeux de ceux qui habitent loin.
Il m'a remarquée bien sûr, à le dévisager comme une bête, à me raconter des bêtises. Le voile dans les yeux ! Pourquoi pas le vent du large aussi ? Ou le sable chaud ? Je ne savais plus où me mettre, persuadée qu'il arrivait à lire mes pensées.
Je le regardais à la dérobée. Lui me fixait. Puis, il m'a souri. Moi aussi, très vite. Mon mari était reparti dans la critique rituelle de la maquette de l'AUTO-JOURNAL, le grand rival.
On s'est regardé-souri entre la poire et le fromage avec mon bel étranger, chacun à l'écart de sa bande.
Un mot de lui et je passais à l'Est. Je déchiquetais de la mie de

pain avec passion, perdue dans notre échange muet.
Il a fallu partir. Comment le quitter ?
Une fois debout, j'ai eu peur, l'estomac noué. Et s'il se levait lui aussi et qu'il demandait à me raccompagner. La tête de mon mari!
Je n'osais pas regarder dans sa direction, qu'il le prenne pour une invite. J'imaginais la bagarre, les chaises renversées, les jurons slaves, le sang, les vies détruites.
J'ai traîné mon mari pendant une semaine dans ce restaurant infâme, le persuadant de l'excellence de la cuisine, espérant lâchement revoir mon espion russe.
J'achète aussi LIBERATION depuis ce soir-là. Peut-être y aura t-il un jour, un message pour moi.

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ECRIRE AU JOURNAL QUI TRANSMETTRA

836052.	ON	S'EST	RENCONTRE	DANS	LE	MONTMARTROBUS	Vendredi
3 août, direction Pigalle vers 18h30. Moi, haricot blond, cheveux très courts, petite robe rouge, laissant ma place aux mammy. Vous, brun, 40aine, sportif ? Vous vous battiez avec votre Canard Enchaîné. Mais non, vous n'êtes pas trop vieux...Please, montrez cette annonce autour de vous.

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Près des douches du camping de CADAQUES, la veille de mon départ.
Je lui ai demandé où on pouvait trouver un fer à repasser. Elle a ri de me voir englué dans mes piles froissées.
Le soir, nous nous sommes croisés sur la promenade, chacun noyé dans sa bande. Juste un regard surpris.
"Décidément, le destin..." C'est tout ce qu'elle m'a dit, quand nous nous sommes retrouvés à la frontière. Mon air fripé a longtemps retenu l'attention des douaniers. Elle en a profité pour s'échapper.
Mais nous nous reverrons, c'est certain. Et alors là, je n'hésiterai plus...

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C'était l'un des premiers cars remplis de touristes japonais que je voyais. Il était coincé quai des Belges, sur le Vieux-Port, en direction de la corniche.
Ils s'agglutinaient contre les vitres pour photographier tout et n'importe quoi. Les bateaux, les passants, les boutiques, le ciel.
J'avais rendez-vous avec Mathilde à la galerie et je courais entre les voitures en serrant dans mon poing mon appareil-photo, mon premier Leica.
J'ai pilé.
Elle me regardait, interdite, le front contre la vitre, la bouche joliment entrouverte, le Nikon en l'air.
La circulation était empêtrée dans l'embouteillage de midi.
Sans réfléchir, j'ai levé le Leica vers elle, vers son beau visage mystérieux. Elle n'a pas bougé pendant que je la prenais en photo.
Puis, elle m'a souri, elle a levé son Nikon et m'a shooté très vite, en vraie pro.
J'ai rougi je crois, les feux sont devenus verts et le car s'est engagé sur le quai de Rive-neuve.

J'ai encore, en secret au fond de mon portefeuille, la photo pliée en quatre de ma belle japonaise.
Et	si	elle	avait	gardé	la	mienne	aussi,	après	toutes	ces ann, ees?....

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C'était au début des répondeurs, les gens ne savaient pas trop bien s'en servir. La plupart du temps ils raccrochaient. Un jour, j'ai eu un message. Une erreur. Une fille avec une très belle voix. Elle avait indiqué son numéro, j'ai rappelé. J'ai eu son répondeur. J'ai laissé mon nom, mon numéro en précisant que c'était une erreur, mais que la jeune fille à la voix si charmante pouvait me rappeler. J'y croyais pas trop.
Le lendemain soir, quand je suis rentré, il y avait une phrase de la fille sur la cassette. Elle me souhaitait une bonne soirée. Je l'ai remerciée par message en retour. Pendant trois mois, nous nous sommes laissés des mots, pour rien, du style "Couvrez vous, il fera froid demain". On ne s'est jamais rencontré. J'étais devenu fou de ces petits signaux insignifiants, je rentrais le soir pour écouter, j'ignorais les autres messages pour ne chercher que celui-là. Puis un soir, cela s'est arrêté. Elle n'a plus rien laissé. J'ai appelé plusieurs fois. Elle a fini par me laisser un dernier message : "Ne m'appelez plus. Il faut en rester là".
Ca s'est fini comme ça.

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Plus que 1O minutes ! Dans 1O minutes, le TGV s'en va. Il faut encore trouver le quai, composter les billets, courir avec les sacs jusqu'au wagon 17. Et il discute toujours avec cette fille, une anglaise rousse, SHARON je crois, rencontrée comme à chaque fois à la fin du concert et qui est, c'est sûr il va me le répéter tout le voyage, la femme de sa vie. Si toutefois, on ne rate pas le train et, du coup, le concert de demain.
5 minutes. Ils se mangent des yeux, je piétine, tourne autour d'eux. J'ai déjà payé les consommations, le serveur nettoie la table, je regarde ma montre, la pendule du bar, l'horloge de la gare.
3 minutes. Je pars en courant poinçonner les billets et repérer le train, déjà noir de monde.
1 minute. Je fonce, prend son sac, les bouscule, les pousse vers le quai. Je les traîne derrière moi jusqu'au wagon, deux poids morts enlacés, accrochés l'un à l'autre.
"Eloignez-vous de la bordure du quai. Attention au départ"
Vite, bon sang ! Ils en sont presque aux larmes. Ce n'est pas possible, comment font-ils pour marcher si lentement ?
Je le hisse dans le compartiment. Elle me hait, il se laisse faire. Elle tend sa main, son bras, son corps. Les portes se ferment, le quai s'éloigne.
J'ai encore réussi et j'en ai marre. Pourquoi jamais rien ne m'arrive à moi ?

42

La première fois que je voyais le parc aussi plein. 45.000 personnes. J'étais avec mon père et mon oncle. Comme à chaque fois, maman nous avait préparé le sac à sandwich, avec les boîtes de bière et le coca en bouteille d'un litre.
Mon oncle disait qu'on allait vivre un grand moment. Que j'allais m'en souvenir pendant longtemps. Toute la journée, j'avais lu !'Equipe pour me monter la tête.
FRANCE-TCHECOSLOVAQUIE. Les bleus contre les quarts de finaliste du MONDIALE. J'en étais malade.
Je cherchais des copains de mon école dans la foule en attendant les joueurs.
Elle était assise deux rangs derrière avec son père et ses deux frères. On s'est regardés bizarrement, presque méchamment. Puis, elle a agité son drapeau avec un grand sourire et de la lumière dans les yeux. J'ai répondu avec le mien et je suis tombé raide amoureux.
Elle était brune, les yeux presque bleus, un petit nez, quelques taches de rousseur et un tee-shirt Adidas.
Les deux équipes sont entrées sur le terrain, il y a eu les hymnes et on a vraiment vécu un match formidable.
On a gagné. 2 à 1. Deux buts de Jean-Pierre Papin. Sublimes.
Contre un but bête de Skuhravy.
Jamais, je n'avais vu une ambiance pareille. Le lendemain, à la télé, ils ne parlaient que de cela. On se serait cru en Italie ou en Angleterre. On a même fait la "ola", elle a duré au moins vingt minutes.
Pendant tout le match, dès qu'il y avait une belle action, je me retournais vers elle et on se souriait, complices.
Pour le premier but de Papin, on se serait embrassé si elle avait été assise moins loin.
Le deuxième, je ne l'ai pas vu. Je la regardais elle, mais je l'ai vu dans ses yeux. Elle s'est levée en hurlant de bonheur et m'a regardé. J'étais plus content pour elle que pour l'équipe de France.
A la mi-temps, elle s'est levée avec son père pour aller chercher des boissons. Elle se tournait vers moi en descendant les gradins vers la buvette.
Je n'ai pas pu la rejoindre. Nous, on avait déjà tout ce qu'il fallait. Et puis, mon père ne voulait pas que je m'éloigne avec

toute cette cohue. Je devenais fou à la chercher des yeux.
A la fin du match, on n'avait plus de voix. Mon oncle disait tu vois je te l'avais dit que ce serait un grand match. Mon père mimait les dribbles de Vahirua et les boulets de Sauzée. Il recommençait encore et encore le match, nous le racontait comme si on ne l'avait pas vu.
Sa famille commençait à quitter le stade. Nous, on restait assis, attendant, comme d'habitude, que ça se vide un peu.
Elle était la dernière. Elle enjambait les gradins en me regardant en arrière. Je la voyais s'éloigner. Je ne bougeais plus, je ne respirais plus, obnubilé par son lacet de baskets défait qui traînait par terre.
J'avais envie de lui crier de faire attention, qu'elle allait tomber, qu'elle devait regarder où elle marchait au lieu de me fixer avec ces yeux qui criaient au secours.
En même temps dans ma tête, je lui donnais rendez-vous pour le prochain match. Je me concentrais très fort, en serrant les dents, à en avoir la nausée.
Elle a sûrement dû recevoir mon message parce que j'ai vraiment, vraiment forcé.
Le problème, c'est que le prochain match, c'est dans quatre mois. Pourvu qu'on ne s'oublie pas d'ici là.

43

Pendant des années, j'ai fait un circuit sur l'Egypte, les Pyramides, le Sphinx, la Vallée des Rois. Je suis guide.
L'année dernière, au mois de Janvier, j'étais au Caire, en attente d'un groupe. Deux jours à traîner entre la Place El-Sadate et la rue Talaat-Harb. Deux jours à repousser les avances des Egyptiens. Une européenne toute seule, c'est une femme à la recherche d'un homme...
Je m'étais réfugiée dans un petit bar coincé dans une des rues sombres près de la gare Ramsès-li. Cachée dans un coin, au milieu des vieux fumeurs de "Ghiozeh", le narghilé, je sirotais un lait à la banane fraîche broyée.
Un homme est entré. Je n'ai pas immédiatement porté mon attention sur lui. A contre-jour dans la porte basse de l'entrée, c'était une silhouette classique de cairote, longue "gallabieh" blanche, cigarette aux lèvres, lunettes de soleil. Mais quand il s'est approché du petit comptoir, je l'ai reconnu. C'était un espagnol, un guide Catalan que j'avais déjà vu au Hilton, quand il venait comme nous tous, récupérer son groupe de touristes.

Il m'a reconnue, il est venu vers moi.
Et je suis tombée amoureuse de lui... Là, d'un seul coup, très violemment. ..

Durant des heures nous avons parlé, de nous, de lui, de moi, de tout. Nous avons marché longtemps dans les rues grimaçantes de la ville, au milieu des vendeurs de riens et de n'importe quoi, slalomé à l'égyptienne entre les files ininterrompues de voitures surdécorées, nous avons pris les "Autobus-lnarri", les péniches du Nil, mangé des petits pains de mie fourrés à la viande. Nous étions en première page d'un dépliant touristique et comme dans un film de série Z, la ville s'est figée en un ralenti silencieux au moment où il m'a embrassé.
Puis, quelque chose d'étrange s'est installé en moi. Un soupçon de lassitude, un fond de fatigue de lui. Quelque chose d'insoupçonnable au début, mais qui n'a dès lors cessé de croître pour devenir, en fin de journée, au moment où Cairo, dans la brume du fleuve, redevient une ville d'Orient, l'insoutenable sensation de l'amour qui s'éteint.
Le temps s'est rompu, déchiré. J'ai eu l'impression de connaître

cet homme depuis toujours, d'avoir vécu des années entre ses bras, dans son lit, le sentiment de pouvoir décrire la moindre de ses rides, le plus intime des rituels de son quotidien... Et au moment où nous aurions dû logiquement rentrer à notre hôtel pour y faire l'amour, je n'avais qu'un seul désir, le quitter pour toujours, rompre avec lui comme avec le vieil amant qu'on ne désirera plus.
En l'espace d'une journée, une vie entière a défilé, du coup de foudre à la romance, du désir à l'habitude, de la lassitude à la rupture.
Bien sûr il n'a pas compris. Il a insisté, maladroitement, ainsi que font ceux que l'on abandonne, avec dans les gestes ce désarroi inexprimable et pathétique des amants délaissés. Puis il m'a laissée fuir.
J'ai sauté dans un taxi, j'ai tait le tour de la ville, tison géant craquelé de lumières. Les rues débordaient du délire des fellahs sortis prendre le frais, la meute rugissante des autos s'enroulait autour des ronds-points, saoulée de sa propre folie, la musique jaillissait par les bouches invisibles  des traverses étroites. Je me sentais libre et légère, fuyante comme l'eau du Nil. Quelque chose en moi venait de renaître : la promesse d'un amour.à venir...
Le mois suivant j'ai demandé à ma société de m'envoyer en Afrique. Depuis un an, je suis à Dakar. Je ne remets plus les pieds au Caire. Un peu comme on évite de retraverser la rue où l'on a vécu avec quelqu'un.
Le Caire, c'est lui. Et je lui laisse les lieux de cet amour.

44

Il est tard et je dois partir à STRASBOURG pour une série de conférences.
Sur l'autoroute, dès la sortie de PARIS, le brouillard. Je ne vois pas à dix mètres, obligé de rouler au ralenti.
Soudain, dans la brume, deux petits points rouges. Les feux arrières d'une voiture derrière laquelle je me réfugie, lui laissant la tâche d'ouvrir la route.
Au bout d'une dizaine de kilomètres, la voiture ralentit, frôle le bas-côté. Je double et prends le relais.
Nous roulons ainsi pendant tout le trajet, sur des centaines de kilomètres, chacun notre tour de trouer la brume, naufragés solidaires.
Juste avant d'arriver à STRASBOURG, les deux petits points rouges bifurquent vers une station-service où je les suis.
Parking. Je vais pouvoir enfin voir mon co-équipier de fortune. La porte de la voiture s'ouvre et une fille sort.

Avec elle, j'ai vécu presque un an.

"...On s'est connu, on s'est reconnu, on s'est perdu de vue, on s'est reperdu de vue, on s'est retrouvé, on s'est réchauffé puis on s'est séparé.
Chacun pour soi est reparti dans le tourbillon de la vie..."

Jeanne Moreau
"Jules et Jim"

TABLE DES MATIERES

PALAIS-ROYAL	2
GREVEAORLY	3
DOUBLE-ESCALATOR	4
SUR LA PLAGE	5
COLONIE DE VACf>J\JCES	7
FIGARO-Cl,  FIGARO-LA	8
ECRIRE AU JOURNAL 1	1 1
WEEK-END A ROME	1 2
LA R5JAUNE	1 3
AMOUR SUR LE TROTTOIR	1 4
LE GRAND-PERE	1 5
PARIS/LONDRES BY TRAIN	1 7
UN PROVERBE	1 8
ECRIRE AU JOURNAL 2	1 9
UN BEAU ROMAN	20
EN WAGON-UT	21
HISTOIRE DE CAFE	23
LA VIEILLE FICHE D'EMBARQUEMENT	25
NATION/PORTE DAUPHINE	26
LA MANIFESTATION	28
L'AMOUR AUX PEAGES	3 1
SUR LE BOSPHORE	32
PARIS/ATHENES/PARIS	33
LE PLUS BEAU CONDUCTEUR	35
RIMMEL	37
CHROMO-ZONE	38
FAIT-DIVERS	39
LA FAUTE A MALIK	40
A UNE PASSANTE	4 1
L'ABRI	42
RESEAU TELEPHONIQUE	45
TRAIN DE NUIT MILITAIRE	47
ENTENDU A...	49
LES CONCERTS	50
LA NORVEGIENNE	5 1
L'ESPION RUSSE	55
ECRIRE AU JOURNAL 3	57

DECIDEMENT, LE DESTIN	58
LA PHOTO CACH=E	59
BIPSECRET	60
LAGROUPIE	61
LE MATCH DU SIECLE	62
LE CAIRE	64
BROUILLARD SUR LA ROUTE	66
TABLE DES MATIERES	68

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